Caín y Abel.

Ella sueña
con la ternura de Abel.
De Caín, la mirada.

A mitad de camino
entre alevosía y accidente,
se viste de encaje y culpa.
y él, diligente,
vierte la traición
en su vestido
y se declara inocente.

Hoy, en un bar cualquiera,
dos hermanos brindaban
por su hazaña.

Y en mi cuento
la mujer,
ha sido la desterrada.

Yo, puta.

Traías vino barato
en una botella cara.
Yo un abrigo de miedo
a la altura del betún,
el tanga.

El pasillo de tu casa,
como en esa peli de Haneke.
Tú, solemne.
Yo adentrándome
descalza.

De bso,   Nick Cave
retumbando en mi cabeza.
Tú erigido en el sofá
¿o era una estatua de piedra?

Y yo en impostura imposible,
con la poca dignidad
que una Caperucita  profesa
si fela desnuda a un Clown,
aspirante a Patrick Bateman.

Para un sexo tan sórdido
Te faltó, lobo estepario,
lanzarme la billetera.

Consejos para un aprendiz de poeta.

Para que exista el poema se necesita en primer lugar discernir el sujeto anhelante del objeto o sujeto anhelado.

Una vez definidos de ahora en adelante, anhelado (B)  y anhelante (A),  es imprescindible que A no crea posible su existencia sin B.


Lectura: Sepa A que será necesario previamente se haya familiarizado con  la Poesía. Busque el momento adecuado para leer, a modo de íntimo ritual. No lea en el metro o mientras come ¿acaso come usted en el teatro? Fumar o beber alcohol, en cambio, sí están permitidos.
Lea  a Juan Ramón Jiménez sentado en el banco de un parque, una mañana soleada. A Benedetti bien entrada la madrugada y con la única luz de un flexo. A Ángel González en cualquier momento de soledad.


Melancolía: Sírvase A  de algo de melancolía para entrar en materia. Si esto falla, escuche un disco de los Smiths  o en su defecto de Leonard Cohen. Si no tiene ninguno de los dos a mano, camine -que no pasee- cabizbajo por los alrededores de Atocha o Chamartín. Ambas estaciones, como el otoño,  conceden ya de por sí al sujeto un aire de paso, desubicación.  No se olvide el sujeto de andar con las manos en los bolsillos. Es importante.

Dolor: la herida reciente será bienvenida. Si el sujeto no tiene ninguna significativa puede propiciarse un rasguño, ya sea en el meñique o bien en el ego. También valdría una caida, aunque para estos menesteres siempre son más dolorosas las recaídas. No menosprecie nunca el valor de una cicatríz.

Recursos estilísticos: olvídese el sujeto A de la rima forzada. Confíe en la rima interna. Si A  dota a B de toda la belleza que a él le transmite, conseguirá que el sujeto anhelado rime con todo. Sin darse cuenta probablemente cree incluso algún retruécano.

Por último y no menos importante, sepa el sujeto A que no debe escatimar nunca en vivir. Experimente, viva y sobreviva. No tenga miedo el sujeto A en caer. Guarde siempre una piedra en el bolsillo con la que tropezar  por si en algún momento la vida no le depara  obstáculos. No tema amar o sentir. Haga ambas como si fuera la primera y la última vez.

Si con todo, le acecha la maldición del folio en blanco, le sugiero que se adentre en el apasionado y desconocido mundo de la papiroflexia.

Muerto el verso.

Ahora que el enemigo duerme

te diré 

que me he aprendido tu canción
de memoria.

Que me acosté con tu estribillo
y me he quedado dormida
rimándome a ti tu reverso.
arrimándote a mi, tú, perverso,
en asonante,
a escondidas.

Que me he asomado al espejo
y ahí estabas tú,
Narciso,
mirando.

Que  deseas con manos y ojos
de ansia,
tu corona de laurel:
mis labios.

Que me sueñas en el día después
del anoche
que nunca nos hemos bebido.
Que a la tentación,
si subes en ascensor,
se le desvanece al segundo
el vestido.

Que en una misma estancia
no cabrán nuestros egos.
Que si nos fumamos
del cigarro  la magia,
no habrá humo que vendernos.


Y sabes mejor que yo,
no has de esperar a mañana,
Que una vez ha muerto el verso,
se acabó la savia.

Parálisis del ensueño (reflexión).

A menudo me ocurre mientras duermo, un curioso fenómeno llamado "Parálisis del sueño". Mi cuerpo duerme pero mi mente despierta antes. Y ahí estoy yo, inmovilizada, soñando tal vez con dragones o en el mejor de los casos, príncipes azules. Consciente pero sin capacidad de reacción. Atrapada en la celda del sueño. Viva pero inerte.

Esta vez  ha pasado lo contrario.

Nuestros cuerpos continuaron caminando y fue  nuestro sueño el que quedó paralizado, haciéndose pequeño hasta perderlo de vista.

Ocurrió  mientras yo soñaba con un príncipe desteñido que a su vez, soñaba despierto en otra cama.

Al chico del videoclub.

Quieto.
No te muevas.
Quédate así,
desnudo y entero
Como tú eres. Como hemos sido.
Tumbado
sobre la calma
que te dí.
Cubierto con las sábanas
que empiezan a reconocer tu nombre.

Déjame
tomar  un plano secuencia
de este momento.
Para cuando venga a vernos,
a la conciencia
algún  invierno.

Que el tiempo
que nos queda
lo marquen los segundos
orgasmos.
Que sea igual de intenso
que lo de aquel hijo
nonato.
Que lo hagamos sin croma
y salgamos volando.

Pero no me des todo
el amor esta noche,
aparta besos a un lado
Mañana los envasaré
al vacío, que has dejado.
Que hicimos de un mes
el estío.
Y nos duró cien daños.

Perdona, pequeña.

"So, long Marianne".

http://www.youtube.com/watch?v=ZDj5T8-H2R8

Perdona, pequeña.
Por cambiarte el nombre.
Por los hombros sin hombre.
Por huir de tu ciudad.
Por los que te escribieron a Comic Sans.
Por los amantes casados.
Por ser la novia de nadie.
Por esta ciega sin braille.
Por lo de aquel accidente,
de matrioska. En mi vientre.
Por mi pereza a los peldaños.
Por cumplir 32 daños.
Por los sueños de bolsillo.
Por las piedras del camino.

Prometo quererte más.
Seguir rimando en soledad.
Y conservar de tu niña
algo más que el flequillo.

De la poesía horizontal.

SPNB http://www.youtube.com/watch?v=WPHk2fuGMzs

Si escribo poemas,
amante,
en el anverso de tu espalda
es a cambio de la voluntad.
O de estos ratos de cama.
Que este ripio que te traigo húmedo
no es gratuito.
Ni se escribe solo.
Ni sale si no es con ganas.
Que se me ha colado un oxímoron
en el pespunte
de la sábana.
Que no sé que hacer.
Que me matas.
Que me rimas sin querer.
Ya lo hagamos de pie.
O con el haiku a cuatro patas.
O puede ser que sea de lado
que escribamos pareados.
Y esto duro, tan sensible.
que me acercas a la boca,
como un símil imposible.
Ahora me toca hacer
de amazona plausible.
Traéme aqui esa antonomasia
que yo te espero despierta
que te sostengo la almohada.
Y al amor recién hecho
no le falta el eufemismo.
Venga el piti de después.
o te fume a ti, lo mismo.
Que a este cuarto
no le menguan casi lunas.
Que al 2º B, todavía
no nos llega la bruma.
Si bien es cierto
y no lo dudes
No hay mayor aliteración,
ni cabe en ningún soneto.
No conozco mejor canción.
que como nos suenan los besos.

Poema en clave, de Sol.

Ibiza, Noviembre 2012

Y un amante suave vino
con el primer otoño
a cicatrizar mi verano.

Cálido y fugaz
como su nombre,
un efebo dorado.

De los que te sujetan firme la barbilla al besarte
y a la vez te mueven el piso.
De los que te follan el cerebro al mirarte
y sin quitarte la falda
y sin haber entrado en casa
te enamora en el pasillo.

Y nos bebimos
con sed la novedad
y hambre en los besos.
Como se reconocen
dos desconocidos
que se conocían de siempre.
De los de "ojalá que volvamos, averno"
De los de "ojalá que seamos los mismos".

Y huyó
como huyen los náufragos
que sueñan con faros apagados.
La única brújula, sus ruedas.
de equipaje, el pasado.

Huyó a Ítaca
dejando una canción a medias
que hoy se muere por verterle
cientos de versos con lengua.

Allí donde le acarician las olas
y no le duelen los adioses.
Se ha construido un castillo
a base de sal e invierno,
que le cura las heridas
que le vigila los sueños.

Desde entonces es verdad
que Madrid se ha apagado.
Pero las puestas de Sol de Es Vedrá
ahora son puestas de largo.

La niña que me habita

"..Cambiaste un paseo por la guerra / 

por el rol de líder en una prisión"

Pink Floyd (I wish you were here)

http://www.youtube.com/watch?v=vl5tAHnR1R0

La niña que me habita
se hizo puta
para costearme las heridas.
Y  últimamente
duerme en camas
con muelles de mentira.
Se inventa
cada día
las letras de canciones
que no existen.
Paga a un negro
que le escribe
los guiones,
con costillas.
A un sicario
que le mata
los temores.
A un amante
que la besa
en cada esquina.
A un camello
que la colma de atenciones.
Diazepam
o dormidina.
La niña que me habita
celebra la anarquía de mi cuerpo.
Los sueños con anemia.
La ley de este útero seco.
La niña que me habita
se fue a vivir al armario
y allí mantiene un romance
con éste el monstruo
que has creado.

Anoche

"Como una puta en su hora libre"

http://www.youtube.com/watch?v=5xXwBq3pofg

 (CERRADO, Christina Rosenvinge)

Anoche
en la hora de los muertos
de miedo
cuando la Gran Vía vestía ropa interior
olía a ginebra
 y a perdedor
intentaron forzarme en el portal
de la madrugada
donde nuestro último beso.
Y sin saber a quién llamar
a dónde ir
me puse a caminar
por las calles de aquel recuerdo
ahora callejón sin salida
mientras tú,
jugando a las casitas
dormías en un lecho de nubes.

Esta mañana,
en la sección de sucesos
ha vuelto a salir mi esquela.

El devorador de instantes.

Puede ser que sea invierno
y llegue el día
en que de súbito
se cierna la noche
después del eclipse.
Cuando las metáforas
se disuelvan en diazepam,
el olor a nuevo se torne familiar
y el todo no rime con nada.
Entonces te volverás loca.
Y buscarás tu altar allá arriba.
Donde lo construyó.
Donde lo dejaste.
Pero sólo encontrarás silencio.
Y el asfalto será tu corona
de princesa destronada.
El rastro del criminal que huye
habiendo quemado las pruebas.
Cuando consigas recordar el camino
de vuelta a casa
y encuentres un desconocido
que no recuerda tu nombre
no digas que no te he avisado.
Es el alzheimer prematuro
del devorador de instantes
haciendo otra vez de las suyas.

Aunque no sea conmigo.

"Aunque no sea conmigo"
http://www.youtube.com/watch?v=SYVxvY68DZQ

Sueñan los desertores
con silenciadores de conciencia.
Folios en blanco.
Canciones nuevas.

Asesinar la espiral de este abismo,
sacarle el dedo al destino,
darle al guión un giro,
reemplazar al amor infinito.

Aquí en el limbo
de los sentimientos muertos
alcanzo a oir un eco
de mil mariposas,
el aleteo.
Y en tu punto final mi rencor
acabó filtrándose
                           por el sumidero.


Fumando el cigarro de la resignación.
Izando blanca la bandera.
Deseándote lo mejor,  amor.
No me sale hacer de otra manera.

Ahora juguemos a un juego.

Retemos a tu conciencia, esa que insiste en no existir.
Esa que no conoce el insomnio y se alimenta de sus propias mentiras.
Imagina un charco de sangre,  varios años de una vida vertidos en él.
Una instantánea teñida de rojo brillante que dibuja tu nombre.
Unas muñecas desgarradas que dicen "lo sé todo".
O mejor. Imagina un cuerpo lanzado al vacío desde un enésimo desengaño
que aplasta una conciencia, esa que insiste en no existir.
Donde el único colchón es una mentira disfrazada de verdad.
O mejor. Imagina esa mujer que víctima de tu amor kamikaze,
es arrollada por el último tren. Ese que dejaste escapar.
Vísceras pegadas al raíl de toda una vía. La tuya.
Que manchan una conciencia, esa que insiste en no existir.
O mejor. Imagina aquel níveo cuello que besabas anudado al lazo que nos unió.
Una mujer ahorcada en el preciso instante en que cierras la puerta
que tu mismo abriste tantas veces.

Y una nota escueta que escueza.
Una nota que no podrás evitar  ver porque va camuflada en tu correspondencia.
Al más puro estilo Katzenbach.

Sabes mejor que yo que el suicida no teme a nada
porque sabe que lo ha perdido todo.

Calypso

El perfume
que te desconcentra
tiene la esencia de cien naufragios.
Cicatrices de guerra.
Salitre en los labios.

Hoy traje el cuerpo de Calypso
y el alma de trilero.
La sonrisa es aséptica.
El vestido, de duelo.

Ulises se fue
a leer a Nabokov a otros jardines.
A levantar faldas.
A jugar con brackets.
A firmar pupitres.

Yo después de esta tormenta
no pienso volver al drama.
Si quieres hoy, amante,
Puedes dormir en mi cama.